深夜十一点，美术楼三层的窗灯还亮着一盏。雨点密集地敲打着玻璃，在窗上划出一道道蜿蜒的水痕，将窗外路灯的光晕晕染成模糊的橙黄光斑。画室里只开了一盏落地灯，暖黄的光圈笼罩着画板前的身影。林初夏放下压感笔，向后靠进椅背，脖颈传来僵硬的酸痛。数位屏上，最后一片羽毛的纹理终于绘制完成——那是一只展翅的雨燕，正...